Российская фантастика — Андрей Буянов

Бескрайнее море выжженной солнцем степи, расстилаю-щееся у твоих ног. Ноздри расширены, их свербит от пряногозапаха тысяч трав, пульс глухой барабанной дробью отдаетсяв висках, зрачки бегают в разные стороны, не в силах остано-виться, а тело покрывает холодный, несмотря на жару, липкийпот. Ты стоишь, с трудом разлепив залитые противной, ужевысохшей слизью глаза, и глядишь вокруг, не веря самому се-бе. Потому что этого не может быть... Потому как в бескрай-ней вышине парит, раскинув широкие...