Стихи и поэзия — Кудрец Дмитрий Артемович

С той поры воды много утекло, Много лет прошло, много минуло. Было ль былью то, было ль небылью? Позабылось все. Стало сказкою. Бают сказку ту люди старые, Люди старые — люди мудрые. Всяк по-разному пересказ ведет. От себя порой прибавляя то, Чего не было, что забылося. Слышал сказку ту я от прадеда. А ему его прадед рассказал. Ну а тот все сам видел. И теперь Сказку о Петре — князе доблестном И жене его свет Февронии.

То ли близко, то ль далеко, То ли полем, то ль дорогой, То ли летом, то ль зимой Шел солдат с войны домой. Шел не поздно и не рано. Звали молодца Иваном…

Над невзгодами не плачу, Не рыдаю от проблем. Психологию удачи Проверяю на себе. Кинусь в омут с головою Всем сомнениям назло. Утону, так черт со мною! Выплыву — знать, повезло. Где пригнусь, где стану в позу, Где стремлюсь и промолчать. Но стараюсь несерьезно Это все воспринимать. Ну а как еще иначе? Ведь советчиков здесь нет. Психология удачи — Неизученный предмет.

Говорят, что понедельник — Самый трудный день. И пусть. В суеверия не верю, Только спорить не берусь. Я, конечно, не бездельник, Но мне стало что-то лень Вслед за сонным воскресеньем Начинать рабочий день. Я зеваю и пытаюсь С безразличьем совладать, Только видно зря стараюсь — День не хочет отступать. Я в работу не пытаюсь Погрузиться. Нет идей. И еще раз убеждаюсь — Понедельник — трудный день.

Два шага до пропасти, Два греха до падения. Большего, чем гордость Нету прегрешенья. Я взлетал, потерянно Крылья распластав. В своих прегрешениях Я был сто раз прав…

Жизнь ко мне относится зло. Но однажды я видел во сне Похожий на рай уголок. Дом, которого нет. В доме том уют и покой. Спрячусь в нем от обид и от бед. Пусть пока от меня далеко Дом, которого нет. Отыщу в облаках я его. Ухвачу еле видимый след. Возвращаюсь туда вновь и вновь, В дом, которого нет.

Где-то лето заблудилось. Так до нас и не дошло. А так хочется, чтоб было Сухо, солнечно, тепло. Хочется одежки скинуть, Но погода не велит. На дворе не лето — осень. Просто врут календари…

Лист бумажный, Чистый, белый, Беззаботный и почтенный. На столе лежал и верил, Что пойдет по назначенью. Что обрызгают духами, Забросают чувствами, И покроет гладь стихами Карандаш обкусанный. Но судьба его в ином — Лист попал в немилость. У поэта с животом Что-то вдруг случилось.

Под окном моим боярышник По весне цветет. Словно юная боярышня По улице идет. Взглядом ласковым одарит. Улыбкой поманит. Снегопад, облитый заревом — Облако любви…

Я плыву упрямо по течению. Но куда, зачем? Не знаю сам. Но какое все же наслаждение Видеть, как трепещут паруса, Наблюдать, с каким же упоением За волною гонится волна. А моим обидам и сомнениям, Без сомненья, просто грош цена. Моих грез с лихвою хватит каждому, Ничего не попрошу взамен. Только корабли мои бумажные Тонут в море жизненных проблем.