Проза — Николай Немытов

«…Профессор плакал, размазывая по лицу сопли пополам с кровью. – Ну, вот, – гнусаво произнес он, в бессилии показывая испачканные ладони. – Опять. За что, а? За что, я вас спрашиваю? Сосед по подъезду, сапожник Пантелей Бабыленко, поскреб затылок, посмотрел на сбитые кулаки. – Вид у тебя придурковатый, Семионыч, – откровенно ответил он. – А я виноват? – с надрывом произнес профессор…»