Мистика — Алексей Самылов

Опять тропа уходит извилистой змеей в лес. На ногах верные берцы, за спиной изрядно потертый, но прочный рюкзак. Остался позади шумный город и ты снова здесь. И пьянит чувство, что можешь и не вернуться. А деревья снова шумят и ветер будто шепчет: «Я рад!». И сбросив, будто рубище, все маски и щиты с души, идешь по покрытой травой росе, и понимаешь: «Свободен!». А в душе вновь и вновь звучат слова: «Аномальщик — это не любитель пошляться по лесам. Это не увлечение или хобби. Это то, что всегда...

Опять тропа уходит извилистой змеей в лес. На ногах верные берцы, за спиной изрядно потертый, но прочный рюкзак. Остался позади шумный город и ты снова здесь. И пьянит чувство, что можешь и не вернуться. А деревья снова шумят и ветер будто шепчет: «Я рад!». И сбросив, будто рубище, все маски и щиты с души, идешь по покрытой травой росе, и понимаешь: «Свободен!». А в душе вновь и вновь звучат слова: «Аномальщик — это не любитель пошляться по лесам. Это не увлечение или хобби. Это то, что всегда...

Весь мир превращается в размытые пятна, когда в твоей руке меч, а враг перед тобой. Бой — это не состязание мышц, но Духа. И научившись побеждать, повергнув противника клинком, ты вдруг оглянешься на свою жизнь… … И поймешь, что бой только начинается. И истина — это тонкая полоска лезвия, между жизнью и смертью. И что неважно, сколько живешь, важно как…