Боевая фантастика — Станислав Николаевич Вовк

Просыпаюсь от тряски и грохота, ни чего не понимаю. Вокруг дым, гарью прет и комья земли падают сверху. Получил по голове и как-то, аж взбодрило. Что за херня. Вокруг тихо стало — передо мной картина Репина — «приплыли» что-то на колесах слева, впереди поле, в военной форме куча людей лежит, воронки, кто-то шевелится… крики, пыль, дым, вой, маты. Все тело болит, голова тяжелая, кровь стучит в висках. Тело как не мое. Блин, а ведь и правда, что-то на мое не похоже и вообще как я тут оказался?...