Мамочка, я полюбила бандита

Вспых­ну­ла слов­но свеч­ка на цер­ков­ном ал­та­ре и, ощу­щая бе­зум­ную, ко­ло­тя­щую, не­кон­тро­ли­руе­мую дрожь соб­ст­вен­но­го те­ла, бо­рясь с пре­да­тель­ским вол­не­ни­ем, про­пи­ща­ла – вы иг­рае­те со мной? Ес­ли да, то это жес­то­ко. Я ни­че­го вам пло­хо­го не сде­ла­ла. У вас про­бле­мы с мо­ей ма­те­рью. С ней и раз­би­рай­тесь. А ме­ня ос­тавь­те в по­кое.
– Ли­за, от­ку­да в те­бе та­кое ко­ли­че­ст­во ком­плек­сов? – Том­но про­хри­пел он, ед­ва ка­са­ясь гу­ба­ми мое­го уха, про­во­ци­руя хо­лод­ную вол­ну стра­ха и па­рал­лель­но су­ма­сшед­ше­го, об­жи­гаю­ще­го же­ла­ния. – Ты очень кра­си­вая де­вуш­ка. В те­бе есть ка­кой-то огонёк. Ты дей­ст­ви­тель­но ме­ня за­ин­те­ре­со­ва­ла, – так слад­ко про­ши­пел он. – Мне нет де­ла до тво­ей ма­те­ри.