Записки постороннего. Чужой

Пусть родилась я не поэтом,— Пусть торгашом меня зовутИ феминисткой, но, при этом,Я написала этот труд.В сей книжке, милые подругиПусть много слов, но смысл - один:Что мы в семье давно не слугиИ не кухарки для мужчин.Теперь мужчина глуповатый,Что мы велим — исполнить рад,Хоть самый бедный, хоть богатый,Ведь мир спасет матриархат.

Что ни случись — ищи причину, Вот потому пытаюсь я Найти ту тайную пружину, Что движет сущность бытия.В романе этом, лишь попытка Понять хоть как-то, мир земной, Но раз попытка есть не пытка, Прими её, читатель мой.

Как и любой другой мечтатель, Понять я быт людской не смог, Но жизнь как мудрый воспитатель Преподала мне свой урок. Все, чем я жил, и все, что было Сплошной обман, ведь даже мать Лишь для того меня вскормила, Чтоб и отвергнуть и изгнать. Изгнанник я и должен ныне Навек оставить отчий дом. Ну что ж, не в первый раз мужчине Блуждать в пространстве роковом. Я ни о чем жалеть не стану, Ведь если я в семье чужой, То пусть мне будет, как цыгану, Семья и дом весь шар земной.

Что есть любовь? Ведь пламя страсти Блаженства вовсе не даёт И не приносит людям счастья, Тут всё как раз наоборот. Любовь - болезнь! Она калечит, Порой страшней всех прочих бед Но ту болезнь никто не лечит, Ведь от любви лекарства нет.

Что ни случись — ищи причину, Вот потому пытаюсь я Найти ту тайную пружину, Что движет сущность бытия. В романе этом, лишь попытка Понять хоть как-то, мир земной, Но раз попытка есть не пытка, Прими её, читатель мой.

Пусть родилась я не поэтом, — Пусть торгашом меня зовут И феминисткой, но, при этом, Я написала этот труд. В сей книжке, милые подруги Пусть много слов, но смысл - один: Что мы в семье давно не слуги И не кухарки для мужчин. Теперь мужчина глуповатый, Что мы велим — исполнить рад, Хоть самый бедный, хоть богатый, Ведь мир спасет матриархат.